«… siempre cantarás en nuestras almas…»

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Querido Tolico:
Si me preguntas por Mercedes Sosa, la Negra, sin pararme a reflexionar, te diría que la recuerdo con sus ponchos de colores, luchadora infatigable y, sobre todas las demás, por su canción Alfonsina y el mar, con la que deleité y serené mi espíritu docenas de veces. Leo con tristeza que su voz acaba de apagarse y que «vestida de mar» se fue en busca de Alfonsina Storni. Descansen en paz las dos.

Escucha a Mercedes Sosa en una interpretación de Alfonsina y el mar.

Para Tolico, sobra el director de orquesta

—Mi querido Tolico…
—No sé si hablar contigo, Manoliño, que me tienes muy harto. En el fin de semana te fuiste al cine y no tomaste en consideración mi sugerencia de que alquilaras la película, que yo tenía interés en verla. Y estos días, como estoy lógicamente enfadado, me ninguneas y escribes la entrada de ayer sin contar conmigo. Que se expresen mis amigos lectores y que digan libremente si tengo o no razón. Verás el chaparrón que te aguarda.
—No seas quisquilloso, colega.
—No te respondo, que, si lo hago, me pierdo. Y voy yo al grano y no me interrumpas. Lo bueno de los enfados es que se te abre la sesera; así que me planteo si declararme en estado de cabreo permanente. El caso es que yo vengo reflexionando en torno a las orquestas y observo que cada músico tiene delante su partitura; y, por lo que yo sé, la partitura informa al profesional de todo lo que debe conocer para interpretar correctamente ese, para mí, críptico lenguaje. Luego, dicho sin acritud, la figura del director es innecesaria.
—¡Vamos, Tolico! Después de siglos en los que las orquestas son dirigidas por una persona, pretendes revolucionar el mundo de la música cargándote de un plumazo a los directores. ¡Qué fuerte!
—Si tuvieras las antenas en actitud receptiva, Manoliño, sabrías que, desde hace tiempo, viene funcionando la orquesta Orpheus, de Nueva York, y lo hace sin director y, a pesar de ello o tal vez por ello, con todo éxito. ¡Viva la innovación!
—¡Ácrata!

El terror de Sir Arthur Sullivan

—Mi querido Tolico: ¿En qué nivel se hallan esos ánimos?
—Corramos un tupido velo, y no olvides advertir a los nuevos amigos que, a mi sugerencia, los fines de semana cambiamos la orientación del post e incluimos un texto a modo de antología, pero, eso sí, siempre con contenido.
—Advertidos quedan.
—Pues, ¿a qué esperas, Manoliño?
—Gracias, colega. Thomas Alva Edison inventa el fonógrafo en 1877 y lo patenta pasados unos meses. Diez años después graba a Sir Arthur Sullivan. De aquel mensaje, extraigo esta cita:

“Estoy aterrado ante el pensamiento de que tanta música mala y deleznable pueda ser conservada en discos para siempre”.

—Me pregunto, Manoliño, cuál sería el sentir del músico respecto de internet si le fuese dado vivir en este tiempo.